കെന്റോസ് ബ്രെവേസ്

MONOLOGO

Hoy casi se pagaría una cerveza. Era un boxeador loser.

¨El que ataca primero,paga dos veces¨ - decia -

Bueno - para ser claro - se metió con esa guacha que lo escurrió.Te curre.La predestinación obscura del destino tanguero lo llevó a Europa de farabute y la niña - te repito - de buen bute lo estrolo.Y es en el medio del amanecer ácido deambular, las lajas de ladrillo tomaban color y la piedra disminuía y el laberinto de un hotel se perdia en el espejo.

Cantaba milonga - como siempre - en un aparte de Montparnasse y le decia...

3. Miguelito larga, dale Miguelito - y me leia estas cartas que llevó aca - espera que te las leo –

¨ Entre la obscuridad y la razón,se olvidaron de contarnos sobre la sombra,el aparente reflejo del gato es la única presencia real, pues por una cábala hermética, la reflexión de estos animales produce una imagen virtual, que se evanece en cautiverio tomando almas con culpa...

La mirada perspectiva y felina del animal anula cualquier posibilidad de dominio hacia él,pues toma cualquier decisión de sus dueños¨

La otra carta - amarillenta y arrugada - hablaba de Tango...

¨ Creía en todo,estaba informado,era una pátina bastante poco consistente la que tenia, resultaba estar bien rodeado,digamos.Él tambien era un intuitivo,un buscador a su manera,pero mientras que buscaba,perdía.

Habia que tener mucho coraje para ser como él, para bancarse lo que se banco él.

En ese momento en Argentina nadie era más importante,ni mas escondido.En Estados Unidos a esa gente que era mas loca que una cabra, se le daba todo el apoyo como para que sea mucho mas notorio y mucho más notable, su sacrificio ¨

EPÍLOGO Una vez - al término de este relato - lo encontramos en una habitación llena de espejos,tratandose de comer mil ojos que lo observaban.

EPÍLOGO 1 Una dama elegante encontró una cartera de piel de iguana que contenia estas cartas en forma aural,no criptográfica y las guardo en su alma ,aún a pesar de haber chocado mortalmente en Junín y Cordoba y escapar hacia la luz.

OSVALDO VERON

RELOJ, NO MARQUES LAS HORAS

Un reloj pulsera comenzó a recordar...

¨ Soy un reloj como de ciento veinte dólares y estoy en una mano fina. Memorizo cincuenta teléfonos, pero envidió a los teléfonos celulares de los terroristas sirios ¨.

¨No sé, si mi carga de batería, me permitió tener un despegue espectacular o los juguetes que simultáneamente presentaba con la memoria de mis cincuenta teléfonos,un pager común me ha superado y aún reitero un celular ,por eso mi suerte fué echada ¨.

¨ Bueno, no suerte en forma precisa. La mano fina que me adquirió, era un poco gruesa para mi malla pues el gordito que me compró,dijo de forma pretenciosa...¨

- Y yo estuve en Londres y en New York y conozco bien la calidad de un Perregaux... -

3. Bueno,entonces uno asi - mostrando un reloj de marca francesa, le respondió indignado el empleado a este insolente comprador que solo porque resultó actuar con Tato y ostentaba dos apellidos se creía dueño del mundo.

5. Es que el mundo tiene una lógica diferente al sentir humano-acotaba- ...el mundo tiene una vituperación de lo innecesario...como por ejemplo el barrio - mientras yo - el reloj- era trasladado a un pequeño restaurante de Montevideo y Bartolomé Mitre-

6. ...El barrio-continuaba el gordo- es solo una superposición de nombres, imágenes lejanas del recuerdo de una calle inscripta en la niñez¨...

Mientras me deslizaba desde la muñeca sobre un cuchillo, observando en la pared superior un poster de quien hablaba y me poseía y me agitaba sobre un omelette devorado por la mitad y la mirada aprobatoria de los gallegos, que cuando comenzaba a vociferar mi tutor, comenzaba a llenarse el boliche de gente...El barrio ( como el tango) es un sentimiento que se vive ,o se baila...

La luz mortecina de los ojos de los españoles escuchaban hablar a mi propietario, bien entrada la noche...

- ¨ Es la última copa que tomo ,mañana dejo de beber...debo comenzar a adelgazar¨ -

Entraba suavemente con la mano de mi propietario en el bolsillo derecho del pantalón y tocaba unas llaves, diferenciando una de automóvil ,mas precisamente una trafic...La mano ya tambaleante, se posaba ahora tomando la cortina metálica de una libreria antigua por la Piedad,que ya no era Bartolomé Mitre,un libro de Emile Zola junto a uno de De Quincey, observaban absortos y la mirada neblinosa del dueño entraba en una zona de viejos y antiguos mateos que salían por la cortada en forma de arco frente a la Iglesia,dos hippies huian con su cigarro encendido mientras el cuerpo exángue de mi poseedor entraba como Poe por dentro de la manzana de la cortada.

Las lucecitas rojas de la esquina observaban desde la tasca con sigilosa y penitente observación, de que no era un borracho común...Era un Peralta... El nombre era pronunciado bajo por una vieja modelo que vivía en el piso superior de la construcción francesa.

Voces italianas sonaban en el corpachón alto, alto, del gordo,las voces italianas-en la esquina- trataban de recordar una vieja canzonetta, que entonaba un guitarrista solo en un escenario el día de ayer, cuando yo-el reloj contento- habia concurrido con mi nuevo dueño a escuchar un concierto de apócrifos bizarros emitidos por un ser de anteojos, mientras mi dueño departia con la en ese entonces, esposa del desafinado quasi italiano,el cual mantenia la prosapia de mi interlocutora,un gato salido de Bernal y venida a conquistar aristocracia en la ciudad.

Ya la historia no me parecia muy elegante,hubiera preferido andar aunque sea un día, bajo el agua nadando en caza submarina,buceando en busca de perlas pero oh,que terrible golpe,casi se rompe mi flamante vidrio,el gordinflón tropezó,que debut para un pobre reloj pulsera ¿ Y donde está SADAIC ?

Allá,balbuceaba mi dueño que continuaba en la fantasmagoría de un pasado a principios de siglo...el propio Carlitos Gardel venia caminando por la calle y frente a una pequeña chapita que decia ¨Sociedad de autores y compositores¨ en una casa baja gritaba ¨Manga de chorros¨ el golpe lo dejó groggy un rato en que los visillos de las últimas viejas,dejaban relucir de que eso ,no era Montmartre sino Buenos Aires¨.

¨ Comencé a observar mi triste realidad desde una muñeca de una mano semiabierta, los designios vacíos reflejando en un espejo cerulado , las luces mortecinas de los faroles del último Buenos Aires,la diadema de luces que la córnea reflejaba como una guirnalda de ensueños entre la inmediatez de la inconciencia,el sueño y la vigilia.

Dos uniformados decidieron no acercarse,ya lo conocian,se incorporaria en seguida,no iba a dormitar toda la noche la curda,se levantaría mas tarde y elegiría un sentido para caminar por la ciudad, el sur o el downtown.

Eligió el downtown, ir hacia Corrientes por Montevideo,de manera lenta iba recobrando los pasos luego de haber lanzado junto a la Iglesia de la Piedad misma.

Bajando por la calle Montevideo, tratando de llegar a la Paz,la luz bullanguera de una cueva infesta, daba cuenta de una glorieta hacia el fondo, donde entró a tomar un decidido aire,que lo recobró en parte y se sintió atraído de visitar a su viejo amigo, el baterista de Tiro de Gracia,que no se permite nombrarlo,de manera completa,aunque todos murmuraban¨Vas a tener que parar¨ ¨Vas a tener que parar¨.

Un negro le introdujo en la nariz unas sales de base que le permitieron recobrar un poco el estado y decidió encarar una morocha con rasgos árabes.

- Hola,que tal,sentáte - de manera puntillosa,él apartaba la silla para hacer entrar su enorme cuerpo - mientras ella corría hacia un borde de la mesa, una copa de Bacardi,era una de esas minas que aunque pasada de cocaína ,no se le notaba el estado.

Un gran charco de agua adornaba el salón donde al fondo un mulato le daba a unas tumbadoras y dos guitarristas gordos tocaban junto al baterista que cantaba.

Los pantalones arrugados de los violeros daban cuenta que no tenían plancha en la pensión.

La muñeca de la mano que me portaba hablaba de manera displicente, sin grandilocuencia, con la misma aseveración conque mi dueño – en su casa- introducía su mano por la abertura por donde pasaba la bandeja al comedor la servidumbre en una recepción

y donde la madre dejaba la cartera en la cocina,sabiendo que su hijo tomaria doscientos o trescientos pesos para nafta y extras.

Sabía que viviendo con él ,no tendria muchos excesos.Esto lo habia advertido la negra árabe,que abria grande sus ojos de enfermera sorprendida, pensando en que momento pedirle cien pesos pues ya lo observó otras noches y trataba de hacerse la fina, cosa que el gordo abriendo sus profundos ojos celestes de aristócrata, apreció que era perfectamente un gato.

Recuerdo que me deslizó con lento tic - tac hacia su mano,me acerqué a un vino de calidad, lo probé, mas base, mas bourbon, la mano se posó sobre el hombro de la morocha con la mirada celosa del dueño del lugar que pensaba...

- Que puta de mierda !! -

Hasta que penetre con mi lento tic - tac por abajo de la sábana y comencé a toquetear mas alla del vientre plano,note que gustaba deslizarme por ese guiso sinuoso que giraba circunvacionando mi bisel¨.

¨ La ausencia de tiempo nos provee la sensación de espacio...¨ decía de manera tonta mi dueño que compró una botella de whisky, de manera rauda en la esquina,los cinco papeles de la Negra,salieron a relucir - era el otro dinero de la noche - que tambien los podria transar al otro día.

Línea va,línea viene,la negra le dijo ¨ ponete un poco en la punta¨ y el gordo deslizó un papel arriba del coccix de la morocha en cuatro patas sobre la cama ,ya habian pasado varias horas, yo como reloj no podía ni medir el tiempo...hasta que Pum!! el cuerpo exánime del gordo cayo redondo al piso.

Yo era su única vestidura, yo latía,pero su pulso,no...

La negra,enfermera pediátrica de día lo advirtió al toque y tomando un largo sorbo de whisky se acercó y le tomo el pulso.Estaba soberanamente muerto.Con frialdad,quitó un anillo con una piedra de la mano y me arrancó con cierto nerviosismo de la muñeca, tomó la billetera del saco separó los billetes y dejó un par de sencillos para que no parezca robo.Obervó el cuerpo que extendia una baba desde la boca.Sacó todos los restos de cocaína que pudo.Y salió hacia la puerta,al llegar a la conserjeria,el conserje la observó inquisitiva ¨Cigarros ¿ Hay ? - preguntó.

El hombre bajó la cabeza afirmativamente.

- Pero,puros,habános - El hombre observó los ojos absortos de la mujer que quiza daban cuenta de una mala erección.

El hombre habia pagado por adelantado y con buena propina y a lo mejor se quedó dormido.Esto era habitual.

Yo estaba en la muñeca de mi nueva propietaria y espiaba las actitudes ¡ Tremendo problema todo esto!

Caminó varias cuadras y penetró en un edificio en la calle Junín,confundió la llave un par de veces,sonrió rapidamente a una encargada que la observó con sorna como diciendo...

- Que guacha !! -

Al entrar, otro gordo comenzó a golpearla, pues ella penetró como si nada,se encerró en el baño de un portazo, me sacó de la muñeca y me escondió en la bombacha donde estuve hasta que ella en un locker de una clinica me sacó y me introdujo en un estuche portacosméticos.

Ahí solo con mi tic - tac,hice algunos calculos de día,hora con mi memoria de telefonos,jugué dos o tres partidos al tetris y me rei de la frase de Pasolini que decia ¨El reloj es una máquina que mide el tiempo sin tener conciencia de él ¨

A la noche clamaba por cincuenta pesos para venderme en el callejón de las almas perdidas,dos o tres dias despues,llamaba a un puntero radical de ojos claros que no queria comprarme,le pidió cien pesos,a un viejo actor conocido por mí que le respondió...

- Pero que te crees que soy un pelotudo -

Finalmente el gordo que la protegia en la casa ,salió a venderme con ella por Corrientes, le preguntó a Harrison que se hace el fino y entonces respondió que no !! clavandome para la yeta,le dijo a su bastonero que debia ser para droga,finalmente el gordo II entró en una casa y sacó los cincuenta pesos de su propio peculio y se los entregó a ella que esperaba en un café.

Como buena negra ladina ella intuyó que era un verso del gordo,tomó los cincuenta pesos y sonrió para si satisfecha

¡ Se habia sacado la yeta de encima! decía el caburé !

Osvaldo Verón

SE-MEN-TE-RIO

¨ Alli donde la noche en lo mas íntimo se remontaba por la base del cráneo hasta el primer e inmenso mundo del ojo mas lejano¨

DYLAN THOMAS

El motivo real que nos condujo a ese lugar,era de carácter non-sancto.Me cuesta explicar aquella época,esa gente y me produce una visión fragmentada en el cerebro,como un espejo quebrado que se multiplica mil veces.

Chuchi estaba muy ansioso y deseaba pegar,cosa común en la ciudad para mil novecientos ochenta y nueve,pegar una buena paliza - tú sabes - una botella de whisky y temblar al amanecer ¨ Estas muy sola...estas muy fría ¨.

No puedo recordar el relato que leía sin parar,luego de salir de casa,mientras llamaba un par de negras,incluida la suiza y no estaban.

Yo tenia un boga manco al que no le podia decir ´una mano lleva a la otra ,y aún lavan la cara y las dos lavan el culo´y esas cosas,para colmo - como veras - estoy pensando en idioma y lo que es peor,todo esto me resulta ortiva,pero aún mejor - es la - sensación premonitoria de este y todos los momentos.

El relato policial negro de mi amigo relatado en en transcurso del viaje,me resultaba aún mas ¨ deja vú¨ como si ahora lo estuviera leyendo y a su vez, los protagonistas transcurriendo en la vida (¨ la mujer- hombre se acercó al cumpleaños,llegó con unas amigas,algun valerio y el del cumpleaños no estaba...¨).

Veía lo insondable del Prque Lezama la chimenea pequeña del diminuto departamento de Elvira ( ¨ vamos a estar al sol¨) donde un baño de codeína me ocasionó vértigo en la calesita,bebiamos vino caliente y rodeando el Parque ,en el Marconetti estaban ltodos muertos (los que vivieron en él),al fondo el boliche de blues donde habia una foto mía pegada con un epígrafe¨entre el tango,el blues y el pueblo¨.

La subida por Brasil - o bajada - bueno,no sé,que queres que te cuente del Británico ?

- Si ya sabes,las historias tuyas son las misma que las mias.

¨ Salieron el gordo y los demas a pegar ( afiches) con el burrito cordobes alado...¨

Nos sentamos con mi amigo en un bar,en un subsuelo,sótano que conocia bien,pues era un polígono de tiro( clandestino) donde los punteros - vaga la redundancia - practicaban punteria,el subcomisario de la taqueria de a una cuadra,venia a jugarse un par de tiros antes de decir.

- Me retíro ,estoy en funciones -

Se apartaba de algunos meses de poker.Me acuerdo el día que Sam llevo cien dólares falsos para pegar y el gordo dijo

- Cierren bien la puerta - y éste se pegó flor de cagazo.

Pero yo estaba aguantando con el Chuchi que me seguia martilleando con su relato ¨Sos un fantasma¨ me decia un bajista,el Ruso.

Lo cierto,es que nos estaba impacientando la espera,tú sabes,yo en el sueño,estabamos en el number nine y la Mother Mary no venia y mi amigo relatando en una mesa de madera antigua,junto a un enchapado mohoso( ¨ Y a una seña de que al guitarrista no le gustaba el audio,le descerrajó un balazo al sonidista por accidente,pues la bala rebotó en el techo y le pegó...¨).

Y llegó Del Guerzo sin un dedo,Riga sin una mano( q.e.p.d) para que nombrar lo saben todos.El relato comenzaba asi,

SÉ - MENTE - RÍO OIRE - TNEMES

SEMENTE - RÍO OI - RE - TNE - MES

SÉ - MEN - TE - RÍO O - Y - RETNE - MES

SEMEN - TÉ - RIO OIRET - EN - MES

¨ Me acuerdo aquella noche del cumpleaños,catorce individuales para cada uno tocabamos un tema con PAMI,otro con los Redondos,otro con Memphis, Ale salia de una torta en bolas¨

- Tengo protección del Senado - decia el Gordo,habia dejado el arma en un Centro Cultural Akarense que habia sido transportada en una torta de cumpleaños...¨

El muchacho trabajaba cerca de Cochabamba en una nueva subdirección.

¨No creo que decidan mucho lo intelectuale´ y se compraba un lente para ver mejor y le apuntó al Parque Lezama y vió algo horroroso,un hombre con una cola china,era despedazado por alguien con una hacha pequeña,habia una mujer totalmente de negro que ayudaba,sus ojos estaban desorbitados,introducian la cabeza sanguinolenta en una valija negra...¨